L’ho rivisto per caso dopo un quarto di secolo. E’ immutato, intatto, più fresco che mai, sembra perfino aver regredito verso l’adolescenza. Dove si è rintanato, che cosa ha combinato per sottrarsi all’azione degli anni, per scampare alle smorfie e alle rughe? E come ha vissuto, se pure ha vissuto? Un fantasma, piuttosto. Sicuramente ha barato, non ha adempiuto ai suoi doveri di vivo, non è stato al gioco. Uno spettro, sì, e uno scroccone. Non distinguo nessun segno di distruzione sul suo volto, nessuna di quelle tracce che attestano che uno è un essere reale, un individuo e non un’apparizione. Non so cosa dirgli, provo imbarazzo, ho finanche paura. Tanto ci sconcerta chi sfugge al tempo, o soltanto lo elude.
immagine: Arthur Beecher Carles - Bouquet of Flowers (ca. 1927)

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