Non mi sentivo così dai tempi dell’infanzia. Quel tipo di malinconia che si prova alla fine dell’estate. Quando le lucciole sono ormai sparite, gli stagni prosciugati e le piante appassite, stanche di essere così verdi. Non è più esattamente estate, ma l’aria è ancora troppo calda e pesante per essere autunno. È una stagione fra le stagioni, la sensazione di qualcosa che muore.
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