Odo come se aroma
di fiori mi destasse...
E' musica: un'aiuola
D'influsso e finzione.
Impalpabile ricordo,
sorriso di nessuno,
con quella speranza
che neppure speranza ha...
Che importa, se sentire
è non conoscersi?
Odo, e sento sorridere
chi in me nulla vuole.
*
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