Sylvia Plath

It happens. Will it go on? ----

My mind a rock,

No fingers to grip, no tongue,

My god the iron lung

That loves me, pumps

My two

Dust bags in and out,

Will not

Let me relapse

While the day outside glides by like ticker tape.

The night brings violets,

Tapestries of eyes,

Lights,

The soft anonymous

Talkers: 'You all right?'

The starched, inaccessible breast.

Dead egg, I lie

Whole

On a whole world I cannot touch,

At the white, tight

Drum of my sleeping couch

Photographs visit me-

My wife, dead and flat, in 1920 furs,

Mouth full of pearls,

Two girls

As flat as she, who whisper 'We're your daughters.'

The still waters

Wrap my lips,

Eyes, nose and ears,

A clear

Cellophane I cannot crack.

On my bare back

I smile, a buddha, all

Wants, desire

Falling from me like rings

Hugging their lights.

The claw

Of the magnolia,

Drunk on its own scents,

Asks nothing of life.

: :  Sylvia Plath, Paralytic  : :

L’artiglio 

della magnolia, 

Ebbra dei suoi profumi, 

non chiede nulla alla vita.

Il destino di perfezione della donna morta accompagna il protagonista di “Paralitico”. 

Sta lì nella sua immobilità assoluta, a tenerlo in vita è un polmone d’acciaio, il suo Dio. 

Tutti gli passano accanto, la moglie, i figli gli anonimi. Lui è vivo, sente scorrere il sangue nella pietra morta del cervello, è cosciente di quello che accade anche se in una strana perfezione vegetale che non chiede nulla alla vita. 

commento da: calliope