Sylvia Plath

Paralytic

: :  Sylvia Plath  : :

It happens. Will it go on? ----

My mind a rock,

No fingers to grip, no tongue,

My god the iron lung

That loves me, pumps

My two

Dust bags in and out,

Will not

Let me relapse

While the day outside glides by like ticker tape.

The night brings violets,

Tapestries of eyes,

Lights,

The soft anonymous

Talkers: 'You all right?'

The starched, inaccessible breast.

Dead egg, I lie

Whole

On a whole world I cannot touch,

At the white, tight

Drum of my sleeping couch

Photographs visit me-

My wife, dead and flat, in 1920 furs,

Mouth full of pearls,

Two girls

As flat as she, who whisper 'We're your daughters.'

The still waters

Wrap my lips,

Eyes, nose and ears,

A clear

Cellophane I cannot crack.

On my bare back

I smile, a buddha, all

Wants, desire

Falling from me like rings

Hugging their lights.

The claw

Of the magnolia,

Drunk on its own scents,

Asks nothing of life.

Paralitico

Succede. Continuerà? –

La mia mente è una rupe,

non ho dita per aggrapparmi, né lingua,

il polmone d’acciaio è il mio dio

che mi vuole bene, pompa

e ripompa i miei

due sacchi di polvere,

non

mi consente ricadute

mentre fuori il giorno scorre come un nastro telegrafico.

La notte reca viole,

arazzi d’occhi,

luci,

smorzate anonime

voci: «Tutto bene?»

l’inamidato seno inaccessibile.

Morto uovo, io

giaccio intero

in un intero mondo che non posso toccare,

al bianco, teso

tamburo del mio giaciglio

fotografi vengono a trovarmi –

mia moglie, morta e piatta, in pellicce da anni ‘20,

bocca piena di perle,

due ragazze

piatte come lei, che sussurrano: «Siamo tue figlie.»

Le immobili acque

mi avvolgono labbra,

occhi, naso e orecchi,

lucente

cellofan che non posso lacerare.

Sui miei nudi lombi

sorrido come un buddha e ogni

voglia, desiderio

cadono da me come anelli

serranti le loro luci.

Gli artigli

della magnolia,

ebbri dei loro propri profumi,

nulla chiedono della vita.